Barcelona es una rave

¿Sabeis cuantas veces ha pasado el camión limpiador de Barcelona neta esta noche por delante de mi casa?

Tres.

Joder, es que debe haber hecho surco y todo. Que con una vez que pase hay suficiente, no tiene que pasar tres.

Además ni siquiera ha pasado tres veces seguidas,el cabron dejaba dos horitas entre pasada y pasada. Y como es un camión tan silencioso… como no tiene una especie de sirena machacona que se oye a dos manzanas de distancia… eso era una juerga. Que en mi casa somos pobres y no tenemos esas cosas que tiene la gente de posibles como aire acondicionado o … ¡ventiladores! Que vamos al antiguo método de ventana abierta y abanico si hace mucho calor, y aunque vivo en un quinto piso, se oye todo. Todito. Como si estuviera en el banco de la calle charlando con los colegas a las tres de la mañana o cantando a las cinco.

Anoche estaba sola porque Jamfris estaba atrapado en un tren proveniente de Valencia. Me fui a la cama. Me pasé una hora con el corazón dando saltos porque los vecinos decidieron que las once era una hora perfecta para salir a hacer dios sabe qué al balcón y yo lo oía todo. Como si estuviera en mi comedor. Además el hijoputa del tram mete un ruido que pa qué. ¿Silencioso? Y un cojón de pato.

Primer ataque de Barcelona Neta. Me duermo. En algún momento llega Jamfris y le da un ataque de tos y acto seguido un ataque de ronquidos de más de una hora durante el que doy vueltas con los ojos como platos, y cuando se pasa y parece que vuelvo a pillar el sueño, Barcelona Neta ataca again.

Y lo mismo unas horitas después, la sirena discotequera del camión me despierta para una última pasada. Que la calle brille como los chorros del oro, eso es lo que preocupa a los ciudadanos. No dormir.

Dormir está sobrevalorado.

P.D. ¿CSI en sus inicios era así de… así?

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